porto

Dizem que o Porto —

mais do que uma cidade —

é um sentimento.

Talvez.

Talvez seja muitos sentimentos,

sentidos de maneiras diferentes

por pessoas diferentes.

O Porto é as pessoas

e as conversas que têm e as roupas

que estendem nos estendais das varandas de ferro

voltadas para a rua.

É as ruas onde moram

as casas com varandas,

é as casas e as varandas.

É o rio, dourado e espesso, e a faina fluvial

que sempre se fará

com vagar, a preto e branco e cinza.

É as árvores que dão flor no inverno —

sem ligar às regras e às estações —

e escrevem com muitas cores no granito das casas.

O Porto faz-se de feiras de moedas

e de pássaros pequeninos,

faz-se de jogos nos jardins,

jogados por gente de cabelos brancos.

Faz-se de calçadas estreitas

e de prédios antigos, com telhados

muito juntos e janelas que

viram as casas para dentro umas das outras.

Faz-se de verões quentes que trazem

as cascatas e a alegria dos martelos de São João,

de outonos da cor do fogo, solarengos e muito frios,

e de invernos chuvosos que fazem humedecer

os livros e as cartas e as pessoas que moram nas casas.

O Porto faz-se de ruas com lojas de ferragens e ruas

com lojas de solas e cabedais. Faz-se de

confeitarias antigas com mesas de madeira e

cheiro a pão acabado de fazer,

de livrarias que são espaços encantados

imensos nos cheiros e nos lugares sem tempo e sem fim.

Faz-se de ruas com galerias e das galerias que são

nomes de ruas, onde as pessoas vêm e se encontram

e brindam e dizem poemas.

Faz-se de mercados com bancas de fruta e hortaliça

e de vendedoras que tratam todas as mulheres

por meninas,

mesmo as mais velhinhas.

Faz-se de morros e bairros e ilhas

com vida própria. De chuvas,

de nevoeiros e de neblinas

que sobem do rio pela manhã.

Faz-se de praias

pequeninas onde a areia é de pedra, e de

fortes e faróis que vigiam o rio e o mar.

O Porto é uma cidade com alma de aldeia,

ao mesmo tempo calma e desassossegada,

com vontade própria, como as flores de inverno e

as pessoas que atravessam o Douro de barco,

apesar das pontes.

O Porto também é as pontes e as pessoas

que as construíram e as cruzaram

e as cruzam ainda.

O Porto faz-se — sobretudo — das pessoas,

das vidas que correm e das memórias que criam.

Faz-se das histórias que se vivem e se lembram,

que se guardam e se contam.

Algumas histórias antigas e outras que se constroem

a cada dia. Que são nossas e que são

de toda a gente.

O Porto faz-se de histórias

que falam de outro tempo,

mas que carregam a mesma cidade.

Carregam o mesmo sentimento.

raquel patriarca | in: Era uma vez o Porto. Porto: Verso da História, 2014. pp. 9-11.