photo grafia XVI

"o natal lá em casa"

m. artmaker

dezembro.doismileoito

19.XII.2008

senhora do tempo…
eu?
que nem senhora de mim
consigo ser
não!
mas podendo…
queria ser
senhora do vento
e então,
guardava em mim
cada poeira
cada folha queimada
seria senhora de tudo
eu,
que não sou
senhora de nada

b. pecorabuona
dezanove.dezembro.doismileoito

que faço quando tudo arde?

"que faço quando tudo arde?"
sá de miranda, 1481-1558

eu,
inquisidor,
única esperança
de remissão,
ardo nas chamas da salvação divina.

eu,
inquisidor,
convoco o homem
o herege pertinaz,

posto a tormento no suplício
vê nascer a verdadeira fé
em cima do potro ou nas cordas do polé

essa criança que ofende
o pai
reacende as brasas do amor celeste

eu,
inquisidor,
nada vejo:
nem sonhos,
nem palavras,
nem a carne rosácea que perante mim se disforma

vejo a alma
o pecado e o vício
é este o meu santo ofício.

eu,
inquisidor,
queimo as palavras, os sonhos,
a carne cinzenta que perante mim se reforma

e, quando tudo arde,
sou eu sublime
sou eu santidade.

b. pecorabuona

nove.dezembro.doismileoito

photo grafia XV

"coro de natal"

museu do brinquedo - seia

m. artmaker
novembro.doismileoito

palavras

para todos desejo palavras.

palavras como:
família, amigos,
lareira, sofá ou almofada,
e muita conversa fiada.
sorrisos, gargalhadas,
abraços despenteados,
e lágrimas pelo meio.
livros para ler,
filmes para ver,
saudades para matar,
novidades para contar.
bolo-rei e de chocolate,
queijo da serra,
amêndoas e nozes,
sonhos e filhoses.
carinho para dar,
copos para brindar…
e beber.
saúde!
paz, poesia,
presentes, partilha.
amor.
luz.

que cada palavra
seja uma bênção,
um sentimento.
tudo,
num momento
que dura sempre.

b. pecorabuona
vinteedois.dezembro.doismileoito

photo grafia XIV

"luz"

convento do desagravo - aguiar da beira

m. artmaker

novembro.doismileoito

"se ao menos a gente pudesse viver com as coisas mais simples em vez de recordar as complicadas"

antónio lobo antunes

in: crónica descosida porque me comovi

vontade de ti

“a medo vivo, a medo escrevo e falo”
António Ferreira, 1528-1569

E se é verdade o que dizem
sobre o amor não ser eterno.
É devolver o que se sente
ou se pensa que sente,
já sem certeza de nada,
e guardar apenas a memória
de um mundo enganado de

perfeições inventadas.

E aquele a quem se ama,

composição de conceitos

próprios, torna-se entidade livre

de à força ser imagem  e significado

de quem precisa de o amar.

E se é verdade que o amor não é eterno.

Pouco importa,

que hei-de manter as perfeições inventadas

por teimosia de vontade,
que não escondo nem calo.
Mas entretanto,
a medo escrevo, a medo vivo e falo.

b. pecorabuona

dezasseis.dezembro.doismileoito

primeiro soneto

1.
umas vezes sou vida insatisfeita,
sonho, desejo, livre fantasia
que numa confortável atrofia
assume esta vida como perfeita

outras vezes arrisco e vou a jogo
salto sem rede, vontade e acção
voo e caio, ergo-me ou não,
enfrento o mar, o vento e o fogo

há duas de mim em conflito aberto
por tudo aquilo que desejo e sinto
navegando longe ou escondidas perto,

nem lhes digo a verdade nem lhes minto,
atracção ao sonho e medo ao incerto
confundem alma, razão e instinto.

b. pecorabuona
cinco.outubro.doismileoito

photo grafia XIII

"afinal é aqui!"

entre vila pouca da beira e aldeia de avô - espaldas da serra da estrela - beira baixa

m. artmaker
novembro.doismileoito

the patriarch

what’s in a name?

william shakespeare, in "romeo and juliet" (c. 1595)

some signs, a word, a sound
a context in which I’m found

one framed photograph in shades of black and white

the endless singing embrace

on a long feverish night

grey hair gently divided by a thin comb
wide opened arms

welcoming me home

caring eyes, deep and wise, looking after me
feeding the present

with their far memory

heavy, holy like, lines across a familiar face
meandering map roads

pointing to this one place

a big cold stone where I sit and watch the trees
voids that hurt so

I curl up and hold my knees

a learnt by heart book of incredible stories
a newborn hope

for great and future glories

unspoken thoughts in a glance shared with others
the witnesses of my life

my sisters, my brothers

a root, a roof, a race. a sea world wide long
breaking upon the shore

where I feel I belong

unified as an infantry army, protective as the wolf’s pack
a gang that will always take me,

unconditionally,

back

one collective soul and one state of mind
divided in many parts

we can all secretly find

this is my name, this is my ground
the life’s concept to which I’m bound

r. bewusstsein

twentyseven.november.twothousandandeight

I am

can’t find my soul when I’m away from you
I remain cold, sad and alone…
I am a stone.

and then I see your face, and my soul too
I become all that I can be…
I am the sea.

b. b. booker

twentieth.november.twothousandandeight

homenagem aos homens de laranja

os homens de laranja são doces, são ácidos. frenéticos e plácidos. lutadores, criativos, sossegados e activos. artistas sonhadores... profissionais, não amadores!

são politicamente correctos. anárquicos e insurrectos. anjos pecaminosos, verdadeiros e mentirosos. são lindos e profundos, o melhor de vários mundos. mestres na sua arte reconhecidos em qualquer parte.

são amarelos, vermelhos, pretos e brancos. são só dois, e já são tantos! são futuro, mas sem passado. são assim e são assado. são vencedores e vencidos, reticentes destemidos. São novidades e heranças, são adultos e crianças. são homens são mulheres... não. mulheres é que não!

são simples e complicados. carrancudos e bem-humorados. são iguais e são diferentes. atrevidos e prudentes, sensíveis e resistentes. são tolos e são sérios, atentos e aéreos. discretos, espampanantes, inteligentes, ignorantes, geniais, brilhantes!

são cabeça, alma e coração! são ideia em acção! são aquilo que se vê… com muita vitamina cê.

r. bewusstsein
outubro.doismilesete

something

I don’t really know what this is,
a feeling I like, a presence I miss…
is it good or is it bad? real or just in my mind?
is it by nature a secret or something I should find?
something long expected arrived finally…
or is it something else entirely?

I am sure there is something there thought,
(and something important it must be)
because as I was thinking of you
there you were… thinking of me.

b. b. booker
fifteenth.november.twothousandandeight

photo grafia XII

"caminho com seteiras"

castelo de santa maria da feira

m. artmaker

novembro.doismileoito

sonhei contigo

hoje sonhei contigo. estávamos sentados em frente um do outro a conversar e deixávamos fluir as palavras e os assuntos sem regras e sem esforço. depois houve uns segundos de silêncio. a propósito de nada ergueste a mão, afastaste-me o cabelo e roçaste-me ao de leve com as pontas dos dedos na cara. vieste devagarinho. beijaste-me junto ao olho esquerdo, beijaste-me uma segunda vez na face, e uma terceira entre o nariz e a boca. senti o teu lábio tocar no meu. senti a doçura e a impossibilidade do teu gesto. não fiz nada. fechei os olhos, deixei de respirar, tentei controlar a tempestade. tentei negar-te, agarrar-me a qualquer coisa que fosse real e soube que nada era real senão a parte do meu lábio que tinha tocado no teu. quis prolongar aquele instante por uma eternidade. acordei. senti a alma vazia e a tua ausência como uma perda imensa. enrolei-me e chorei baixinho.

b. b. booker

novembro.doismileoito

bilhete

quero outra vez pedir-te desculpa. esqueço-me de te dar a atenção que precisas. não é que não te tenha carinho. só não sei como to hei-de entregar. a tua tensão faz-me mal e não gosto que me cobres aquilo que posso ou não dever-te. sempre foste o melhor desta minha vida confusa e cinzenta e preciso de sentir que ainda me pertences. quero sentir-me em controlo, segurança, em paz. quero ser quem mereces. a maior parte dos dias sinto apenas cansaço, desencanto, abandono. não desisti mas já não tenho expectativas. reparaste que nos transformámos em lugares comuns? não tem importância. continuo a amar-te como antes. talvez não como antes, mas ainda és tu a minha verdadeira casa. logo chego tarde. janta e não esperes por mim.

b. b. booker

outubro.doismileoito

photo grafia XI

"vénea"

parque biológico de gaia - avintes

m. artmaker
outubro.doismileoito

"o natural também é uma pose"

oscar wilde, 1854-1900

carta de um pai a um filho

meu filho,

queria dizer-te hoje, por todas as vezes que não to disse e devia, que não existe medida para o amor que te tenho, ou para o sentimento de profunda realização que me enche a alma de cada vez que olho para ti. que não é possível definir em palavras o orgulho que tenho em cada um dos teus sorrisos, em cada uma das tuas palavras, em cada um dos teus gestos, na criança que foste e no homem em que te estás a transformar.

queria agradecer-te por seres o meu melhor amigo e por aceitares que eu seja o teu. por seres a materialização de todos os meus sonhos, tudo o que desejei e muito, muito mais. porque cada vez que me abraças fazes de mim um rei, cada vez que me chamas fazes de mim um herói. porque és o melhor que há em mim.

queria pedir-te perdão por todas aquelas vezes que não tive tempo ou paciência. por todos os momentos em que precisaste de mim e eu não estive presente. por não ter estado mais, rido mais, beijado mais, brincado mais…

queria dizer-te que todas as escolhas que fiz, mesmo as erradas e mesmo as que contrariaram a tua vontade, tinham o propósito de fazer de ti alguém melhor que eu. que vivo para te ver saudável e em paz, que nada no mundo é mais importante que tu, que o meu pesadelo é perder-te, magoar-te ou afastar-te de mim.

não tenho verdades universais ou conselhos sábios para te dar, mas se a minha vontade te pesa nas decisões, então sê feliz. a vida tem uma forma estranha de nos ensinar, e tudo o que precisas de saber aprenderás no momento em que conheceres o teu filho. deixarás de pertencer a ti próprio e saberás que o amor não conhece limites ou barreiras.

com todo o amor,

pai

b. b. booker

vinteetrês.outubro.doismileoito

homens que são como lugares mal situados

alguém dizia,

de pé e mão na cinta,

uma poesia

"homens que são como lugares mal situados"

era muito bonita

falava de pessoas em desalinho

em 'desambiente'

sempre.

falava de mim.

e eu

encantada de me encontrar

não escutava (de verdade) a poesia

que, de pé e mão na cinta, se dizia

prendeu-se-me a alma

em abandono e desconcerto

logo no título

e aí encerrei eu o poema

naquele primeiro verso

simples

só

despido das demais explicações

em que a voz discorria,

de pé e mão na cinta,

no resto da poesia.

b. pecorabuona

dezassete.outubro.doismileoito

photo grafia X

"quando vivia entre lombadas de pó"

livraira lello - rua das carmelitas nº 144 - porto

m. artmaker

outubro.doismileoito

acerca do mar: diálogo entre luís miguel nava e cesare pavese

o mar é profundamente azul e profundamente poético. o azeite não é naturalmente poético mas pode ser, pelo menos, estético. na sua capacidade de criação, na alquimia mágica da transformação de bagas em tempero, na arte ancestral que se faz com carinho e esmero. e se o azeite não é o alvo preferencial do lírico rabisco, devemos lembrar que é, ainda assim, um petisco. as sensações que inspira de gula, de prazer, de acabamento perfeito, invocam as pequenas subtilezas de que o ser humano é feito. o mar de cesare pavese é terreno, concreto, identificável, real… é um mar observado sob uma visão diagonal, mas é fruto tanto da natureza como do engenho humano, e tudo isto encerrado na imagem do oceano. o mar de luís miguel nava, pelo contrário, é um mar não terreal… é irreal e imaginário; é de outra esfera, de outro enquadramento, é – por assim dizer – visto com outros olhos, com outro sentimento. é insondável, intangível. mais profundo, mais azul talvez. faz ponte entre o céu e a terra e de volta ao céu outra vez. é absoluto e brutal. não tem uma gota de humano, é sobrenatural. é o abismo para onde olhamos um dia. é o sublime que nos transforma em ninharia. perante ele nada se pode, a terra treme e o céu explode. no seu lugar um relâmpago… não um sorriso, ou um beijo, ou mesmo um poema. nada que venha do homem, nenhuma teoria, nenhum teorema. de alquimista e artesão a insignificante poeira do chão. esta foi a viagem que aqui fez o homem, com as dúvidas, os desejos e as paixões que o consomem. esta foi a relação que eu consegui encontrar, em dois pequenos poemas que afinal não falam do mar.

b. b. booker

dez.outubro.doismileoito

o mar que é abismo

o mar,
no seu lugar, pôr um relâmpago.

luís miguel nava, 1957-1995

o mar que parece azeite

a poesia começa quando um idiota diz, a respeito do mar:

"parece azeite."

cesare pavese, 1908-1950

photo grafia IX

"ruinas de fé"

mosteiro de santa maria de junias - serra do gerês

m. artmaker

setembro.doismileoito

"no fundo, sinto que a minha vida é sempre governada por uma fé que já não tenho."

ernest renan, 1823-1892

segundo soneto

2.

hoje o outono entrou-me pela alma.
sentia um vazio que'ele encontrou,
com vagar, encolheu-se e ali ficou
abandonando-se'em silêncio e calma.

sei agora que não volta a sair…
encheu o vazio e'o resto também.
eu sou sua, mas ele, de ninguém
o outono que em mim se veio fundir.

encheu-me'o corpo de cinza, de frio,
de falta, de dúvida, de desejo…
melhor assim que sentir o vazio,

eu queria mais... um sorriso, um beijo
e'ao querer, mais fundo em mim o envio
este amigo que está onde o não vejo.

b. pecorabuona

sete.outubro.doismileoito

cedo

cheguei cedo. acontece com muita frequência, e depois fico assim, sem propósito e sem sentido, à mercê da passagem ansiosa do tempo. o coração bate mais acelerado que o relógio, as mãos inquietas e incómodas, inúteis em remate de braços vazios. os olhos saltam-me de um ponto para outro, sem fuga e sem objecto. daqui a nada vens e o dia começa. o momento ganha sentido e função. vamos fazer qualquer coisa juntos, ou não fazer nada juntos. eu ganho significado porque estou contigo. entretanto, nada se passa e eu estou aqui, sem préstimo, sem contexto. incompleta e imaterial. cheguei cedo e espero por ti.

r. bewusstsein

setembro de 2008

traduções na brincadeira II

o original:
"you are my sister"

you are my sister, we were born
so innocent, so full of need
there were times we were friends but times I was so cruel
each night I'd ask for you to watch me as I sleep
I was so afraid of the night
you seemed to move through the places that I feared
you lived inside my world so softly
protected only by the kindness of your nature
you are my sister
and I love you
may all of your dreams come true
we felt so differently then
so similar over the years
the way we laugh the way we experience pain
so many memories
but there's nothing left to gain from remembering
faces and worlds that no one else will ever know
you are my sister
and I love you
may all of your dreams come true
I want this for you they're gonna come true

antony and the johnsons

a tradução:
"és a minha mana"

és minha mana, duas sementes, tão ingénuas e carentes.
sempre amigas mas às vezes eu fugia,
e de noite tu velavas e eu dormia.
eu tinha tanto medo do escuro,
mas tu protegias-me como um muro,
e habitavas o meu mundo com a tua suavidade,
escudada apenas pela graça e a bondade.
és a minha mana e eu amo-te imenso,
a tua felicidade é tudo o que sinto e penso.
em tempos, diferentes como o sol e a lua,
hoje a imagem que me olha no espelho é a tua.
o que nos fazia rir e o que nos fazia chorar…
tantas recordações, que não vale a pena lembrar,
rostos e mundos onde mais ninguém pode entrar.
és a minha mana e eu amo-te de verdade,
e desejo que os teus sonhos se tornem realidade.

w. eartaker

outubro de 2008

photo grafia VIII

"closed doors, always opened"

piódão - serra do açor

m. artmaker
junho de 2008

ethos

- she is absolutely gorgeous – I said, the envy ill hidden in my voice.
- yes… well… she lacks ethos - he answered.

“fine, I’m all about ethos. and by ethos I mean - without having to look it up - heart, essence, core, character, feeling and soul”. it all whirled through my head, and I looked at him as he kipped his eyes on her beautiful ethos free face.

r. bewusstsein

setembro de 2008

beiral

no verão do ano em que fiz dez anos, aprendi algumas das lições mais importantes da minha existência. aprendi a amizade. aprendi a ser cúmplice na asneira e leal no castigo, completa na confissão e inviolável no segredo. aprendi o conforto do sorriso e a indignidade da agressão, a fragilidade de cada um e a força do grupo, a alegria da brincadeira e a satisfação do trabalho. aprendi a virtude da ternura, a tristeza da solidão e a intimidade do silêncio.

no verão do ano em que fiz dez anos passei um mês na serra em casa da avó e fui, todos os dias e muitas noites, juntar-me ao grupo de desamparados do orfanato local onde crianças como eu, da minha idade, pouco mais velhas ou pouco mais novas, me aceitaram como igual. comemos na mesma mesa, dormimos na mesma camarata, voámos nos mesmos baloiços, calcorreámos os mesmos caminhos, cumprimos as mesmas tarefas, saltmos os mesmos penedos, subimos as mesmas árvores, rezámos as mesmas orações.

nunca mais voltei a encontrar nenhuma das crianças com quem passei aquele verão. gostava de lhes dizer que foram os amigos mais maravilhosos que se pode desejar. que vivem ainda intactos e perfeitos na minha memória. que me ensinaram as lições de vida mais valiosas e que foi um privilégio tê-los conhecido a todos.

setembro de 2008

b. b. booker

o gafanhoto do sorriso maroto

era uma vez...
um lindo gafanhoto,
bochechas verde-cinza
e um sorriso maroto.

este lindo bicharoco
(de nome Joaquim),
vive por baixo de um ramo
de cheiroso alecrim.

o que faz do Joaquim
um bicho especial
é ser sempre tão alegre,
simpático e jovial.

um dia, alguém lhe perguntou:
“oh Joaquim, porque és tão feliz?”
e ele a sorrir respondeu:
“porque o sol brilha nos teus olhos no momento em que sorris!”

texto b. pecorabuona, março de 2008

ilustração rute p., setembro de 2008

o mar

"a chegada do mar"

praia da apúlia

m. artmaker

agosto de 2008

espero a chegada do mar.

espero que venha por mim e que fique, livre da lua, do tempo e do movimento das marés. espero que me lave a alma, que me faça naufragar no esquecimento do mundo, que me dispa de pecados e culpas. espero a chegada do mar como se fosse o pôr-do-sol da minha infância, a madrugada da minha maturidade. espero a chegada do mar que traz em si o amor e a vida, que nascem em mim em laivos de fogo e de céu. espero a chegada do mar que me vem abraçar e que, no entrecortar da respiração, apaga a tristeza e desfaz a solidão. quero ser a terra do seu leito e o céu do seu horizonte, mas sou ainda a desfigura nublada que na margem se mantém presa à rocha e exposta ao vento, onde espero a chegada do mar.

ao mar

b. pecorabuona

setembro.doismileoito

a história do avô que nasceu na selva amazónica

Era uma vez um dia de Outono, triste, cinzento e com aquele frio húmido que faz doer os ossos. Um menino de quatro anos, de joelhos numa cadeira e nariz encostado ao vidro, espreitava pela janela. Não foi à escolinha porque estava doente e não lhe apetecia brincar porque lhe doíam os ouvidinhos e a garganta.
De mansinho, quase sem fazer barulho nenhum, o avô chegou e pousou-lhe a mão no ombro.
– Estás bem, querido? Queres alguma coisa? – perguntou.
– Estou bem avô. ­– Respondeu o menino que falava muito bem. – Estou só caidito…
O avô enterneceu-se. Pegou no menino ao colo, deu-lhe um abraço apertado e um beijinho na bochechinha corada e quente dos restitos da febre.
– Anda cá. Vou contar-te uma história. Uma história fantástica!
O avô sentou-se no cadeirão, pertinho da lareira e o menino aconchegou-se bem no seu colo, com as pontinhas dos pés fez deslizar as pantufas dos calcanhares e enterrou os pés entre a perna do avô e a almofada. Depois abriu muito os olhitos e ficou à espera.
– Vou contar-te a história da minha infância. Tu não sabes, mas eu nasci no meio de uma floresta.
– Numa floresta, avô? – perguntou a criança subitamente iluminada de curiosidade.
– Isso mesmo, filho. Numa floresta. – respondeu o avô, muito solene. – E não foi numa floresta qualquer; foi na floresta amazónica.
– A sério avô? – diz o menino fascinado.
– A sério! Nasci na floresta amazónica muito, muito longe daqui, mesmo aos pés de uma árvore, acho que era um eucalipto ou então uma goiaba brava. Já foi há muito tempo.
– Oh avô, – pergunta o menino – Na Amazónia há eucaliptos?
– Claro que sim! – responde prontamente o avô. – A floresta amazónica é o último sítio do mundo onde existem todas as espécies de árvores.
– Ahhhh! – exclama acriança – Deve ser muito grande!
– Pois é! – continua o avô – Grande e bonito! E foi aí mesmo que eu nasci ali. Junto à raiz de uma árvore, mesmo ao lado de um ninho de cobras venenosas.
– Venenosas, avô? – pergunta o menino, tremendo com um arrepio e apertando o braço do avô entre as suas mãozitas pequeninas – E não tiveste medo?
– Não, não tive medo porque houve uma tribo de índios da Amazónia que tratou de mim, e me criou até eu ser grande.
– Oh avô, – interrompe a criança, – o que é uma tribo?
– Boa pergunta! – sorri o avô. – Uma tribo é um grupo de pessoas que vivem mais ou menos juntas, e que trabalham e partilham as coisas que têm e se encarregam do bem-estar umas das outras. – tenta explicar.
– Como uma família? – pergunta o menino.
– Exactamente! – responde o avô.
– E tu quando eras pequenino viveste com essa família chamada Tribo? Na Amazónia?
– Isso mesmo. Durante muitos anos, vivi com os índios da floresta. Aprendi a caçar e a cozinhar a carne, e a lutar com animais selvagens quando era preciso proteger o nosso espaço.
– E alguma vez lutaste com um animal selvagem avô? – quis saber a criança, rendida de fascínio e antecipação.
– Oh sim! Muitas vezes! – contou o avô, fechando os olhos como quem está a lembrar. – Uma vez lutei com um leão, mas não o magoei muito, só o suficiente para ele se ir embora. Porque os índios da floresta amazónica ensinaram-me que devemos ser amigos de todos os animais.
– Mesmo dos maus? – pergunta o neto.
– Claro, filhinho. – diz o avô – Aqueles animais a que chamas de maus, só são maus às vezes, quando têm fome ou se sentem ameaçados, percebes?
– Sim, avô.
– Houve outra vez que uma enormíssima cobra vinha por entre os arbustos junto à terra, decidida a comer um passarito que costumava vir cantar de manhã, perto da minha cabana.
– E depois?
– Depois fiquei zangado porque gostava muito do passarito e não queria que nenhum animal lhe fizesse mal. Tive de lá ir a correr, agarrei na cobra com as duas mãos e zás, dei-lhe uma dentada!
– A sério, avô? – pergunta o menino.
– Mesmo a sério! – assegura o avô – uma enorme dentada na pele escamosa das costas.
– E não te fez impressão?
– Fez um bocadinho, é verdade. As cobras são muito frias e viscosas. Há outros animais mais simpáticos e agradáveis de tocar… como o meu amigo elefante bebé.
– Tu tinhas um amigo elefante bebé?
– Tinha pois. Ficamos amigos no dia em que eu o salvei de uma matilha de hipopótamos.
– Uma matilha de hipopótamos – pergunta o menino assombrado.
– Isso mesmo! – explica o avô – Vinham todos por ali abaixo a correr e iam passar por cima do pobre elefante bebé.
– E tu salvaste-o? – diz a criança num misto de admiração e orgulho. – Tu sozinho!
– Eu mesmo! – responde o avô todo inchado. – Desde esse dia fomos os melhores amigos. Ele levava-me a passear sentado no seu pescoço, sacudia-me as moscas com as grandes orelhas e eu fazia-lhe festinhas no pêlo macio. Andávamos juntos para todo o lado.
– Deve ser bom ter um amigo elefante! – exclama o menino.
– É sim senhor – concorda o avô. – É muito bom. Não há nada no mundo tão bom como os amigos!
– Tinhas mais amigos, avô? – pergunta o neto, muito interessado.
– Oh sim! Tinha muitos amigos. Mas há sempre alguns especiais. Aqueles que estão sempre a nosso lado, que nos conhecem os segredos e nos aceitam assim, tal e qual como nós somos. Desses amigos que são quase irmãos eu tinha dois. Um era o elefante, que tu já conheces, o outro era um cão-crodilo.
– Um cão-crodilo? – pergunta a criança incrédula.
– Sim, um cão-crodilo. É uma espécie muito rara. É como um crocodilo mas especialmente fiel e dedicado aos amigos. E queres saber o que era mais engraçado? – Perguntou o avô.
– Quero! – respondeu prontamente o neto.
– Ele abanava a cauda para dizer “Olá” de cada vez que nos encontrávamos!
O menino atirou a cabeça para trás deu uma daquelas gargalhadas límpidas e luminosas que só as crianças sabem dar. Abraçou o avô pelo pescoço, e disse-lhe quase ao ouvido:
– Avô, tu contas as melhores histórias do mundo!
O avô também sorriu e devolveu o abraço.
– Vá, agora vamos ao lanche que a mamã deve estar quase a chegar para te levar para casa.
E lá foram os dois, recordar detalhes da história e acrescentar outros novos, entre dentadas de pão de lenha e goles de leite com chocolate.
Mais tarde, como combinado, a mãe chegou. Deliciada viu o filho, sorridente e de olhos brilhantes, correr para si de braços abertos.
– Mãe! – diz a criança – Hoje aprendi uma coisa muito importante! Queres que te conte?
– Claro, amor! – responde a mãe – Quero que me contes tudo!
– Sabes, todas as pessoas têm amigos. E alguns desses amigos são muito especiais. – Explica o menino, abanando a cabeça para melhor se fazer entender. – Conversam muito e quando estão tristes dão as mãos e quando estão contentes brincam juntos. – Continua a criança fazendo gestos com as mãozitas e abrindo muito os olhos. – Percebes?
– Sim, amor. Claro que percebo. – Responde a mãe. – E tu também hás-de ter amigos assim especiais, meu querido.
– Eu já tenho, mãe! – Diz o menino, virando a cabecita e sorrindo para o avô, que lhe pisca o olho em resposta.

b. b. booker

setembro de 2008

photo grafia VII

"cartas de amor"

rua do gólgota - porto

m. artmaker

julho de 2008

lembras-te?

lembras-te daquela vez, na serra da Freita, em que estávamos completamente perdidos no meio do monte, a subir e descer por caminhos por onde nem o Diabo andou, entre um barranco e uma falésia, com fios de água a escorrer no xisto e na ardósia que pisávamos? lembras-te de que vimos uma cobra num muro de pedras daqueles que já serviram para dividir terras sabe-se lá de quem, para cultivar sabe-se lá o quê, e que tive que passar ao largo, com as pernas a tremer e os cabelos em pé? lembras-te de como estávamos aflitos, de como olhávamos para a carta topográfica de antes da Primeira Guerra, à procura de pontos de referência que já não existiam? lembras-te de como tinha a mochila velha e rota e de como um dos ferros já se me espetava no fundo das costas, do lado direito? lembras-te das vertigens, do suor, do cansaço, do frio, da vontade de chegar a casa?
deste-me a mão, lembras-te?

b. b. booker

setembro de 2008

photo grafia VI

"fuga para o passado"

casa da cabeça do preto - penhas douradas - serra da estrela

m. artmaker
junho de 2008

chuva

hoje de manhãzinha caiu uma chuva estranha. durou dois minutos. gotas fortes, grossas, barulhentas e rápidas a chegar ao chão, como se soubessem que eu ia por ali, entre o carro e a porta, durante os mesmos dois minutos. depois, desapareceu de repente. o testemunho que dela ficou deixei-o eu na portaria e no elevador.

pensei em ti.
será que o céu também chora?

b. b. booker

agosto.2008

photo grafia V

"stairway to heaven"

campanário perdido - perto de lado nenhum - serra do gerês

m. artmaker

agosto de 2008

carta a uma amiga

se soubesse o que te dizer, dir-te-ia tudo o que sinto e quanto significas para mim. dir-te-ia da necessidade que tenho de estar contigo, de sentir o teu calor e o teu sorriso, de te estreitar nos meus braços. de como todos os dias leio e releio as coisas que escreveste, de como olho vezes sem conta para a tua fotografia, de como tento criar a ilusão de que estás junto de mim e eu junto de ti… mas no fim sinto-me longe e de colo vazio.

se soubesse o que te dizer, dir-te-ia que sou nut, a deusa, e que do meu corpo farei um escudo impenetrável entre ti e o caos, que sou belorofonte, o herói, e que banirei todos os teus monstros e quimeras, que sou parcival, o cavaleiro, e que expulsarei do teu mundo todo o mal, o sofrimento e a escuridão… mas na verdade sou fraca, pequena e incapaz seja do que for.

se soubesse o que te dizer, dir-te-ia as palavras serenas que precisas de ouvir, acalmaria a ansiedade, afastaria a angústia, inventaria a esperança. choraria em silêncio as tuas lágrimas, acordaria gelada com os teus pesadelos, sufocaria na opressão do teu peito, suportaria a tua solidão… mas não sei o que te dizer... não sei o que fazer.

dir-te-ei que o meu carinho e amizade por ti são absolutos e incondicionais. dir-te-ei que te adoro e que estou aqui.

para ti, IV

b. b. booker
agosto de 2008

photo grafia IV

"gateway"

arcadas na plaza mayor - trujillo, espanha

m. artmaker
julho de 2008

photo grafia III

"há dias na vida de um ateu em que é vital acreditar"

árvores vistas por quem se deita de costas no chão, carvalhelhos - serra do gerês

m. artmaker

abril de 2008

portugal nos jogos olímpicos de pequim

Sinto hoje – e comigo muitos portugueses – que somos uns coitadinhos. E a razão para tal sentimento é muito simples: é que – apesar do faz de conta, da gabarolice e da esperteza saloia – nós somos, efectivamente, uns coitadinhos.
E somos coitadinhos porque não sabemos estar à altura das situações, nem ter a contenção e dignidade que cada momento merece. Somos coitadinhos porque somos pobres de espírito e nos lançamos ao pescoço uns dos outros ao menor sinal de deslize, desatamos atribuir culpas ao primeiro sintoma de fracasso, e nos achamos capazes de criticar e fazer juízos de valor sobre o que não conhecemos nem compreendemos.
Os últimos dias, e sobretudo as últimas 24 horas, têm sido profícuos em trocas de mimos entre “portugueses descontentes”, os atletas da Missão Portuguesa e o próprio Comité Olímpico de Portugal, tudo patrocinado, está bom de ver, pela nossa sempre oportuna Comunicação Social.
Os “portugueses descontentes” mostram-se sobretudo indignados pela noção generalizada de má prestação dos seus atletas, agravada pelos comentários pouco felizes que são proferidos no fim das provas. E, afinal de contas, isto sai tudo do nosso bolso. Em primeiro lugar: não, não sai. Uma parte significativa do orçamento sai dos bolsos dos patrocinadores oficiais, e dos oficiosos; que são sempre (e sempre serão) os paizinhos dos atletas, eles próprios e restante família. Para quem não sabe, um atleta olímpico demora uma vida a criar e não os 4 ou 5 anos de calendário que cabem nos projectos dos comités olímpicos de cada país e que antecedem os grandes eventos. E para que não haja dúvidas de quem pagou o quê, todos esses planos de actividades, orçamentos e relatórios são públicos, e podem ser consultados no site oficial do C.O.P. Pelo contrário, o esforço, motivação e sacrifícios são totalmente da responsabilidade dos atletas e respectivas famílias, que aí os “portugueses” que contribuem são muito poucos. Os restantes entram agora em acção a exigir resultados de excelência de alguém cuja existência desconheciam até ontem ter competido numa modalidade que não sabem muito bem o que é…
Porque desporto que é desporto em Portugal é o futebol e tudo o que ele acarreta de arguidos e processos em tribunal, madeixas de cabelo e tatuagens nas costas, frases feitas e fogo-de-artifício, parangonas de jornal e debates televisivos de baixo nível. Não temos uma cultura desportiva de modalidades olímpicas, e quanto mais depressa o assumirmos, tanto melhor para todos. Não somos sequer um povo sensível aos fundamentos do olimpismo. Não faremos nunca sombra a equipas de atletas oriundos de países que dedicam não só esforços financeiros e políticos, mas também todos os recursos necessários para que, no estádio olímpico e perante os olhos do mundo, possam elevar os seus atletas – e, por arrasto, todo o seu povo – ao nível de heróis da antiguidade. Os nossos heróis, aqueles que temos por vício achar que foi o país que pariu e de cujas vitórias também chove algum mérito para os restantes “portugueses”, são heróis única e exclusivamente por mérito próprio. São absolutamente excepcionais. Não são nem nunca foram a norma no nosso país.
É típico do português – ou talvez da natureza humana – ser-se muito exigente com os outros enquanto se vai guardando uma tolerância evangélica para si próprio. E os senhores jornalistas façam um favor à nação: deixem de entrevistar os atletas nas horas que se seguem às provas. Só quem nunca competiu é que pode pensar que resta uma pinga de sangue a irrigar o cérebro daqueles rapazes e raparigas depois do esforço físico, mental e emocional por que passam. É verdade que o Marco Fortes – jovem de 25 anos, estudante do ensino secundário, atleta do Sporting Clube de Portugal e participante na prova de lançamento do peso – foi profundamente infeliz ao tentar ser engraçadinho nas suas declarações à comunicação social. Foi um momento mau. E lá estava o bom repórter a registar para a posteridade e retransmitir até à náusea o segundo mau momento do atleta naquele dia. Abençoados de nós que erramos escabrosamente na vida sem duas dúzias de repórteres e vinte milhões de olhos em cima.
Muitos dos elementos da equipa olímpica foram deselegantes nas suas declarações. Inclusivamente o Presidente do Comité Olímpico de Portugal que, querendo controlar os comentários dos atletas, devia ter providenciado atempadamente para toda a delegação, a preparação necessária para tourear a comunicação social – sessão de formação a que deve também comparecer – ou, em última análise, mandá-los calar quando achasse que se estavam a ‘esticar’. O que ele não devia fazer era vir, ele próprio, para a comunicação social, acusá-los de dar desculpas esfarrapadas, falta de brio e profissionalismo. Como raio é que se acusa de falta de profissionalismo atletas que estão a representar um país que não lhes dá as condições para pôr a cantar um cego, quanto mais para se profissionalizarem?

Se Vânia Silva – professora de Educação Física de 28 anos, atleta do Juventude Vidigalense e participante nos jogos na modalidade de lançamento do martelo – fizesse ideia de que vários milhões de portugueses se interessam, não só pelo desporto que pratica, mas pelas palavras que diz perante a câmara e o microfone pouco depois de ver desfeitos os seus sonhos de qualificação, talvez tivesse feito outro discurso, ou dado uma desculpa menos esfarrapada. Está tudo dito quando ouvimos o testemunho singelo de Marcos Freitas – 20 anos, natural do Funchal e atleta que representa Portugal na modalidade de Ténis de Mesa – quando diz que não há desculpas para dar porque nunca teve condições de treino e trabalho como as que lhe são apresentadas em Pequim.

Não nos devemos sentir minimamente envergonhados por a Naíde Gomes ter pisado o risco duas vezes ou ter sido eliminada. Ficarmos tristes talvez. Desiludidos, sem dúvida. Mas a verdadeira vergonha é a troca de ‘recados’ e o mal-estar que se sente tanto aqui como lá, e tudo isto numa arena altamente mediática e internacional.
A vergonha é que um atleta com a estatura do Gustavo Lima diga que não pode mais sujeitar-se à vida que leva como atleta e sinta que não valeu a pena. É uma vergonha, mas não é para ele. Pergunto quantos dos “portugueses descontentes” teriam chegado onde ele chegou. Devemos ficar tristes que ele se sinta assim, sobretudo porque não nos é possível compreender ou pôr em causa o que ele sente. O esforço foi seu, o desgosto é seu, e o orgulho pela excelente classificação que teve é também, obrigatoriamente, só seu.
Outra excelente prestação desportiva foi a da Vanessa Fernandes. Foi uma alegria para todos, não há dúvidas. Tivesse ela sido diferente dos demais, tivesse ela passado ao largo da ‘polémica’ e dito uma perfeita banalidade vazia de conteúdo do tipo “por um minuto/centímetro/ponto se ganha e se perde” ou “o desporto é assim mesmo”, teria saído destas olimpíadas como uma verdadeira campeã.
Num dos documentos oficiais do C.O.P. disponíveis on-line podemos ler que “No Desporto há muitas incógnitas e variáveis sendo curta a distância da glória ao fracasso”. O que não diz é que a dignidade não deve nem pode ser uma incógnita ou uma variável, mas antes a única constante, na vitória como na derrota. É preciso ter consciência que a esmagadora maioria dos atletas presentes em qualquer competição dos Jogos Olímpicos vai regressar a casa sem medalhas no bolso. É preciso ter consciência que para a esmagadora maioria de nós nenhum destes estrondosos fracassos irá algum dia acontecer, porque não temos qualidade para tal. É preciso ter consciência de que eles falharam, mas nós falhámos mais.

r. bewusstsein

agosto de 2008

fotografia retirada de http://www.reuters.com/news/international

a história da girafa da cor do céu

Num Verão quente, o fim da tarde passava muito devagarinho, enquanto o sol se punha atrás de uma colina verde salpicada de oliveiras, ao som do cantarolar de um melro gorducho e lustroso. Na cadeira do alpendre mãe e filho embalavam-se um ao outro. Banho tomado, jantar comido, o filho encaixado de lado ao colo da mãe, braço em volta do flanco, cabeça pousada no ombro, respiração funda, olhinhos pesados.
– Mãe… – diz o filho baixinho.
– Sim, amor? – responde a mãe.
– O pôr-do-sol é bonito não é? – pergunta o filho.
– É sim, amor. É muito bonito. – diz a mãe. – Sabes, quando eu era pequenina, assim da tua idade, a avó contou-me uma história sobre um pôr-do-sol.
– Uma história do pôr-do-sol? – diz o menino, curioso.
– Sim, uma história sobre um pôr-do-sol. Um pôr-do-sol num sítio muito longe daqui, onde a terra é castanha e o céu é laranja e vermelho. A avó contou que é tão bonito, tão bonito, que quem o vê nunca mais esquece aquelas cores, aqueles sons e aqueles cheiros.
– E que mais te contou avó? – pergunta a criança.
– Contou que um dia ela estava sentada na savana…
– Mamã… – interrompe o menino, – O que é uma savana?
– A savana é uma terra muito grande, sem montes nem montanhas, que se estende por todos os lados para onde podemos olhar. A terra é amarelada e só tem alguns arbustos e umas poucas árvores para fazer sombra e pintalgar de verde a paisagem.
– Está bem. – diz o filho satisfeito com a explicação.
– Então… – continua a mãe. – Estava a avó sentada na savana e à medida que chegava o fim da tarde, como agora, viu o sol a pôr-se. A terra foi ficando mais escura, mais escura, até parecer quase negra. O céu também escurecia e ficava da cor do fogo; primeiro amarelo, depois laranja e por fim cada vez mais vermelho. O sol como uma grande bola redonda muito brilhante e quase branca, foi descendo, descendo até desaparecer numa toca muito longe escondida no horizonte.
– Mamã… – interrompe o menino novamente, – O que é o horizonte?
– O horizonte é aquela linha que vemos lá ao fundo, onde a terra e o céu se tocam, – explica a mãe enquanto aponta, – Vês além?
– Vejo mamã. – responde a criança. – Deve ser um pôr-do-sol mesmo muito bonito!
– E é mesmo, filhinho. Muito, muito bonito.
– E depois, o que é que aconteceu mais? –
– Depois, quando o sol já estava meio escondido na terra, lá ao fundinho, – continuou a mãe – a avó viu a passar uma girafa…
– Uma girafa? – pergunta a criança.
– Uma girafa! – responde a mãe.
– Sabes qual é a melhor coisa das girafas, mamã? – pergunta o filho.
– Diz lá amor.
– É que as girafas conseguem limpar os ouvidos com a língua!
– Isso é muito interessante, filho!
– E o que é que aconteceu depois?
– Depois a girafa parou a conversar com a avó, porque a avó sabe falar a língua de todos os animais, – continua a mãe.
– De verdade?
– De verdade!
– Mesmo assim… falar, falar… como nós estamos a falar? – certificou-se a criança enquanto apontava para a mãe e para si próprio, ao mesmo tempo que dizia que sim com a cabeça com os olhinhos muito arregalados.
– Tal e qual! – assegurou a mãe.
– E como se chamava a girafa amiga da avó? – quis saber o menino.
– A girafa chamava-se Gaia. Era muito alta e bonita. Tinha um pescoço muito comprido, mais comprido do que qualquer outro animal, e um pelo alaranjado da cor do céu ao pôr-do-sol, com manchas castanhas da cor da terra.
– Devia ser muito bonita. – diz o filhinho.
– E era mesmo. – Responde a mãe. – A girafa chamada Gaia contou à avó que desde que era uma girafinha pequena, mal começou a esticar o pescocito para ver mais longe, queria ver para além do horizonte e descobrir para onde ia o sol quando deixava o céu e se escondia na terra. Contou que quando cresceu decidiu ir atrás desse sítio chamado horizonte, e que um dia, se despediu da família e dos amigos, e partiu numa grande viagem ao encontro do pôr-do-sol.
– E então? Encontrou-o? – diz ansiosa a criança.
– Foi exactamente o que a avó lhe perguntou. – explicou a mãe.
– E ela?
– A girafa contou que tinha viajado muitos, muitos dias. Que tinha visto muitas vezes o sol a pôr-se. E contou que quando caminhava sob as árvores da floresta, nunca perdia o sol de vista por entre os ramos altos e cheios de folhas verdes. Então viu o sol a atravessar as árvores em raios de luz que faziam brilhar mil e um tons de verde. Depois o pôr-do-sol vinha de mansinho, e a floresta escurecia debaixo de um cobertor de folhas, enquanto o céu passava de azul para um arroxeado quase mágico e um sol mais fraquinho se ia escondendo numa cama de folhagem, lá longe no horizonte.
– Que lindo, mamã! – exclama o menino.
– Pois é, amor. – diz a mãe. – A girafa chamada Gaia contou ainda que viajou por um grande deserto. Aí não havia árvores. Para onde olhava só via montanhas de areia branca e mal podia olhar para o sol, porque era muito claro e forte e magoava-lhe o corpo e os olhos. No deserto, quando o sol se punha o céu reflectia as cores do deserto em nuvens de algodão amarelo-torrado, e desaparecia aos poucos atrás de uma duna de areia longínqua.
– Amarelo-torrado da cor das torradas com manteiga? – pergunta o filho.
– Exactamente. – diz a mãe. – A girafa contou à avó que ao atravessar a savana pôde, de vez em quando, abrigar-se à sombra de uma ou outra árvore. O sol não era tão forte como no deserto e corria uma brisa fresca que a girafa chamada Gaia não sabia de onde vinha, mas que sabia muito bem. E aí era tal e qual como a avó contou: deixavam de se perceber as cores das árvores e da terra, ficavam só os contornos a negro que se recortavam num céu mais vermelho onde o sol se escondia lá muito longe, junto da linha do horizonte.
– E foi aí que a girafa encontrou a avó? – perguntou o menino.
– Não, amor, ainda não foi aí. – explicou a mãe. – Isso foi depois.
– Então?
– A girafa continuou a sua viagem até que um dia, a terra acabou e a girafa de nome Gaia chegou às margens do mar.
– Chegou à praia?
– Sim filho chegou à praia.
– E depois?
– A girafa ficou maravilhada com a imensidão do oceano e com o som que faziam as ondas a enrolar conchinhas na areia e ficou a ver o sol a pôr-se no mar. E então, entre o azul do céu e o azul do mar desceu um sol vermelho como o fogo que parecia mergulhar nas águas e incendiá-las também com a sua cor.
– Oh mãe… – diz a criança.
– Diz filhote. – responde a mãe.
– As girafas sabem nadar? – pergunta o menino.
– Não amor. A girafa Gaia não pôde continuar a sua viagem. Teve de voltar para trás, e foi na sua viagem de regresso que encontrou e parou a conversar com a avó. – explicou a mãe.
– Ah. E ela não ficou triste?
– A avó também perguntou o mesmo e sabes o que ela respondeu? – perguntou a mãe.
– Não. – diz o filho. – O que foi?
– Ela respondeu que a viagem tinha sido maravilhosa e que tinha visto coisas muito bonitas que nunca podia imaginar que existiam. Sabia agora que nunca podia chegar ao horizonte e ao sol porque eles viajavam com ela sempre, sempre mais além. A girafa contou à avó que se sentia muito feliz pelas histórias que tinha para contar aos seus amigos. A avó disse-lhe que também estava muito feliz por se terem conhecido, e foi assim que se despediram. A girafa continuou o seu caminho e a avó ficou a ver o pôr-do-sol.
– Que bonita história mãe! – diz o menino.
– Pois é filho. – concorda a mãe.
– Eu também gostava de ir até ao horizonte… Achas que posso?
– Claro meu amor! Um destes dias falaremos sobre isso…

b. b. booker
agosto de 2008