o pêlo na venta

É consabido que as mulheres portuguesas têm pêlo na venta. Desgraçadamente, para algumas de nós, esta condição não é meramente metafórica, de maneiras que somos frequentemente obrigadas a ‘fazer o buço’. Isto que dizemos que fazemos e a forma como o dizemos é que sim, é uma coisa em tudo metafórica. ‘Fazer o buço’ é uma expressão retórica, parvamente bacoca, que procura não descrever o acto de arrancar, pela raiz, todo e qualquer pêlo que se nos cresça entre os lábios e o nariz, quase todos de uma assentada, através da aplicação e vigorosa remoção de um pedaço jeitoso de cera quente.

Estas coisas a que voluntariamente nos submetemos parecem, nuns dias mais que noutros, pouco melhores que pura barbárie e, quase todos os dias, simples estupidez. A verdade é que nos empurramos para tamanhas intervenções, por razões diferentes. Algumas simples e francas e, digamos, estéticas. Outras mais profundas e próximas da psicose e por isso, mais difíceis de erradicar, com ou sem cera.

Quando era miúda, havia um retrato de uma antepassada que me ilustrava as voltas da infância. Era uma daquelas imagens à antiga, de pose parada e sem sorriso, a preto, branco e cinza, de idade avançada, olhos tristes, cabelo dividido a meio e puxo na nuca. E, mesmo ao centro da composição, um bigode que fazia invocar a memória dos generais da Primeira República. Neste contexto visual falar em ‘buço’ seria ridículo, ao mesmo tempo que pensar na minha velhice, se torna pouco animador. E depois vieram os primeiros anos de catequese, acompanhados por uma senhora em tudo semelhante aos trolls dos contos infantis; unhas sempre sujas, pouca paciência para meninas que pensavam que a Nossa Senhora era uma princesa, e uma mancha cerrada de bigode a emoldurar um sorriso inexistente numa boca duvidosamente saudável.

Ficou-se-me esta crença de casar o bigode com o susto e hoje pouco ou nada haverá a fazer. Escrevo porque só agora percebi as larguras de paranóia entrançadas numa coisa que, de contrário, podia ser quase corriqueira. Entrançadas é, talvez, uma palavra mal escolhida mas o que se passa é que não tenho cera em casa e nem sempre calha tirar tempo e sair e ir a qualquer lado e esperar que lá estejam só à minha espera e mais nada.

Tudo começou com a ideia peregrina de comprar um creme descolorante, uma maravilha da ciência que estaria por descobrir nos tempos em que o retrato da minha antepassada foi tirado, emoldurado e pendurado na sala, no centro da parede, para eu e a posteridade a podermos ver vezes e vezes sem conta. Comprei o creme e trouxe-o para casa. Li as instruções e fiz tudo muito vagarosa e direitamente. Depois dir-se-ia que tinha ensopado a pele com aguardente para lhe chegar um fósforo aceso. A sensação de ter todo o lábio a arder não tem como ser explicada. Não sei se os vapores entraram nos olhos, mas houve lágrimas a fugir e cheguei a pensar que ficaria com o cabelo todo loiro, assim só, com o creme do bigode a ser inspirado pelo nariz e a sair nos poros por todo o lado. Juro que se estivesse numa sala fechada e às escuras, se conseguiria ver o meu ‘buço’ a latejar de fogo e de dor. Posto isto, e passados uns poucos segundos, limpei o creme e olhei para mim ao espelho. Tinha, efectivamente, os pelinhos descolorados, amarelecidos e brilhantes, sobre a pele encarniçada e o lábio desmesuradamente inchado.

Os sintomas de verdadeiro recalcamento chegaram logo a seguir, quando dei conta que o processo não tinha resultado em nenhum sossego. A capa incolor que fingia de disfarce não tinha efeito em mim. Eu sabia que eles lá estavam. E estava a incomodar-me que eles lá estivessem. Por isso, tive de os ir tirar, com cera e pela raiz. O tempo passa e o lábio ainda está a curar, com vagar e algum ressentimento. O que me preocupa são as outras coisas. As que ficam toda a vida penduradas no centro das paredes da memória e que, por mais que o tempo passe, não conseguimos curar.
.

raquel patriarca | catorze.outubro.doismiletreze

.